Un chat errait ça et là, promenant sa gueule de dur à cuire un petit pas assuré à la fois, l’air de penser “je n’ai rien à foutre de rien”. Et moi, je le regardai jusqu’à ce qu’il disparaisse de mon champ de vision.
Micro littérature… Genre.
Un chat errait ça et là, promenant sa gueule de dur à cuire un petit pas assuré à la fois, l’air de penser “je n’ai rien à foutre de rien”. Et moi, je le regardai jusqu’à ce qu’il disparaisse de mon champ de vision.